É por esta altura que morrem as movimentações domingueiras. Finalmente, já se ouvem os carros do lixo. É a altura para nos demolharmos em silêncio. Aqui, só o gotejar da torneira. Ponho-me à escuta:... cá esta... ping! ping! ping!. E, no entanto, rapidamente, esta choraminguice não é mais que a banda sonora dos meus pensamentos, enraivecidos, indisciplinados, de modo que nenhum se autonomiza.
Acerca de mim
- SV
- Quando me quis fintar, saltei-lhe para cima. Despromovida a touro mecânico, agarrei-a entre as pernas, peso para trás, cintura para a frente, tomei-lhe o movimento. Somos uma.
